Oachkatzlschwoaf

Wiesndienst

Biermann und Weinmann

Tiefsee mit Votivgaben

selfiemädchen besoffen im whitecube

Grüße vom Oktoberfest

Grüße vom Oktoberfest

pICKNIK AUFM MOND

Fliegengedicht

Speiben

Pfütze

ozapft is

Männerleit im whitecube, Nazarenerstil

Linderhofergrotte

im Sturm mit Sicherheitspersonal

Hier kotzt jeder, überall

Ein Wildschwein schiebt sich durch die Massen, grunzt laut,
Mit Bier im Huf, voll Wut, im Rausch, im Staub, im Braut,
Und überall im Zelt, im wilden Durcheinander,
Kotzt jeder, jeder, sogar die Giraffe, der Affe, der Kanarienvogel, der Händler.

Im Münchner Zelt, da tobt das große Chaos,
Gäste kippen um, voll Bier und voller Schmaus,
Sie kotzen, spucken, alles fließt in Strömen,
Der Boden wird zum Fluss, die Wände tränen, träumen.

Das Zelt wackelt, die Wände beben, alles stinkt,
Der Boden ist ein Matsch aus Bier, Kot und Schinken, der sinkt,
Und in der Mitte tanzt eine Giraffe, brennend, wild,
Mit Kot im Haar, im Feuer, im Chaos, im Bild.

Hier kotzt jeder, überall, im Rausch, im Wahn,
Das Fest wird zum Alptraum, zum ekelhaften Plan!
Nasen laufen, Augen tränen, alles voller Brei,
Und keiner weiß, wie’s weitergeht, nur noch Chaos, au wei!

Der Himmel weint, die Erde stöhnt, alles voll mit Kot,
Und im Hintergrund schreit Dieter Reiter: „Hier ist alles im Schrot!“
Gäste rennen, stolpern, fallen, alles voller Erbrochenem,
Das Zelt ist eine Katastrophe, ein einziges Chaos-Phänomen!

Brezeln fliegen durch die Luft, voll Kot und Bier,
Und alles, was noch lebt, kotzt hievor sich hin, hier!
Ein Huhn mit Lederhose, voll Erbrochenem, stolziert,
Während die Gäste schreien: „Was für ein ekelhaftes Tier!“

Hier kotzt jeder, überall, im Rausch, im Wahn,
Das Fest wird zum Alptraum, zum ekelhaften Plan!
Nasen laufen, Augen tränen, alles voller Brei,
Und keiner weiß, wie’s weitergeht, nur noch Chaos, au wei!

Gesänge vom Grunde der Tiefsee

Gesänge vom Grunde der Tiefsee (1)

Auf dem Grunde der Tiefsee, schwarz wie eine heilige Kälte, versammeln sich die Fische, stumm, aus Ribben ausgedrückt. Sie schauen herauf durch Wasserkruste, das Oktoberfestbild vergeht.

Weiße Wursthäute gleiten vorbei, rosa Sterne der Nacht, Pommesfrites fallen wie verödetes Feuerwerk. Die Tiefe atmet langsam, eine Glocke aus Stille, und der Abgrund wispert: Hier, wo Licht sich verlässt, ist Erinnerung nur Staub, der leise zerfällt.

Unter dem Druck des Schweigens schwingt die Tiefe, Ein stiller Rat der Fische, aus Glut geboren. Neonische Träume hauchen durch Schlundrisse, Zigarettenreste glimmen wie verirrte Sterne. Einweghandschuhe gleiten, ein scharfer Faltertraum.

Unter dem Druck der Tiefe wähnt sich die Nacht lebendig, Fische säubern die Stille mit gläsernem Schein. Zigarettenreste verwandeln sich in Sternschnuppen aus Salz, Oktober hängt wie ein ferner Vorhang. Einweghandschuhe knirschen, als würden Knochen lachen, Pommesreste treiben wie verlassene Gebete. Die Erinnerung wächst als Salzkruste auf der Haut, der Abgrund flüstert: Hier bleibt nur das Dunkel.

KI-generierte Fluchworte aus der Tiefsee (Barisch) (1)

Hunds-Hai-Hupferl, windigs!
Greisliger Tiefsee-Dorsch-Donner, greisliger!
Narrischs Tintenfisch-Tohuwabohu!
Ja sacklzement! Greisligs Tiefsee-Schuppentitscherl, greisligs!
Seepferdl-Schabernackl! Zefixnoamoi!
Scheiss-Seeteufel-Schmarrn, gschissner!
Malefiziger Aal-Schlapper, malefiziger!

Tiefseesurrealsimus_G

KI- generierte Fluchworte aus der Tiefsee (Bairisch) (2)

Oktopus-Obacht!
Sklavengarn, gschlamperts!
Greisliger Tiefsee-Grind, greisliger!
Gschlamperte Krill-Klarflut, gschlamperte!
Sakrischer Aal-Schlapperer, sakrischer! Saxndi!
Windigs Hai-Hupferl, windigs!
Bluadssakrischer Saughai-Schas, bluadssacklzement!
Kreizdonnerwettersaxndi! Drecks-Kabeljau-Krimskrampf, dreckerter!
Tiefsee-Grind, gselchter!
Hundsbluadigs Glühfisch-Großmaul, bluadigs!

Flohzirkus

Erste Hilfe Zelt

Stilleben_0-1

Naehmaschine-und-Regenschirm

NEU-Stilleben

Frosch, Lungaharing, Auster von Minimann

STECKERLFISCH UND LEBERKÄSE

Stilleben mit Breze und Leberkäse

Karusell KI kann das noch nicht!

white_cube_mit_betrachter_im_thomas_ruff_portrait_style

Mammut

Mandelübergabe

Luftaufnahme_mit_Weißwurst_und_Blaskapelle

Sprüche aus dem Schlamm (3)
Die Wiesn flüstert: Genieße, aber erinnere dich am Morgen, warum du lachen konntest.
Genieße das Fest, ohne das Gleichgewicht zu verlieren.
Bier ist Kultur, nicht Krisenlösung.
Hopfen, Malz, Eitelkeit – und am Ende des Abends stolpert der Verstand hinterher.
Bier ist Kultur, aber der Kater ist die schlechteste Museumsführung.
Wer mit Maß beginnt, endet oft mit neuen Rhetorikfähigkeiten – vor allem beim Schleiern.

Bierleichenhaufen

Sprüche aus dem Schlamm (1)

Wenn Bier, Schlamm und Liedern sich mischen, zeigt sich der wahren Wiesn-Geist.
Der Boden ist treuer Zeuge: Was aufgeweicht wird, bleibt im Gedächtnis fest.
Wenn der Schlamm die Farben überragt, bleibt der Humor oft der stärkste Schuh.

Affen und Schweine (Moccus)

Nachtfahrt durch das zerschellte München
im daktylischen Hexameter,
nach Art Homers

Proömion

Singe mir, Göttin, vom Mann, der das nächtliche München durchfuhr,
dumpf in Gedanken, gelenkt von den Rädern der schwankenden Weltfahrt,
unter den Lichtern der Wiesn, wo Menschen im Rausch sich verlören,
trunken vom Feste der Massen, vergaßen den Ursprung des Tages.

I. Die Fahrt beginnt

Führte das Taxi, das klapprige, stumm durch die Gassen der Tempel,
zwischen den Zelten der Lust, zwischen Bier und dem lallenden Becher,
heim nach Giesing, wo Wäsche wie Segel in Stürmen sich hängte.
Doch da stieg einer hinein, mit der Frage im Blick wie ein Diebe:
„Fährst du noch weiter, o Fahrer, zur Feier der Göttin Bavaria?“
Jener jedoch, der das Steuer umklammerte, schwieg nur und dachte.

II. Frau mit dem Schatten

Hinten im Wagen: ein Weib, das vom Tode gezeichnet, in Tränen,
leise gebückt, mit dem Haar wie verglimmende Schwaden der Asche.
Daneben, lachend, ein Greis mit dem Schnurrbart der alten Geschichten,
sprach von der Hilfe des Fahrers in jenen verschwundenen Tagen.
Jener, der schweigt wie der Stein in den Gärten von Schwabing, sagte:
„War doch kein Aufwand, mein Freund, du weißt ja, wie Wege sich ordnen.“

III. Der Schlag

Als sie den Platz schon verließen, wo Wasser im Kölner Brunnen
murmelt von Zeiten, die keiner mehr zählt außer Möwen und Uhrwerk,
kam ein Geräusch – dumpf, schwer, wie von Titanen geschleudert.
Nicht war’s der Donner von Zeus, nicht das Krachen des Höllenschmieds,
sondern ein schlagendes Herz, aus Eisen gegossen, von Menschen.
Und durch die Fenster des Taxis fuhr Furcht wie eine wild rasende Furie.

IV. Der Funk

Gleich rief die Stimme des Funkes – nicht Hermes, doch ähnlich im Wissen:
„Etwas geschah in der Stadt. Eine Bombe. Sei vorsichtig, Lenker!“
Und der da lenkte, der schweigende, trug nun die Nacht wie ein Mantel.
Nichts konnte helfen – kein Schild und kein Wagen, kein Stier und kein Opfer.
Nur das Verlassen der Stätte, wo Leben zerplatzte wie Gläser,
und das Erinnern an Stille, wo einst noch das Lachen der Kinder.

V. Das Schwein erscheint

Später, am Standplatz: ein Schwein, mit Heiligenschein überm Haupte,
torkelnd in Hosen aus Himmel und Rosen und goldener Zierde.
Ratten umkreisten es tanzend, sie sangen von Barbarella,
einer Taverne, verborgen im Lärm und dem Leuchten der Nächte.
Und der Fahrer, nun lächelnd, sprach Worte wie Perlen in Staub hin:
„Welch ein Wahnsinn… ich glaub, ich fahr lieber nach Hause, nach Giesing.“

VI. Die Kakerlake mit klebrigen Scheitel

Doch da erschien sie, die göttliche, klebrigen Scheitel tragende Kakerlak –
Brille auf Nas’ und die Rede von Liebe in Bars unter Sendling.
Stieg in den Wagen, nahm Platz wie ein Fürst, der gefallen vom Himmel,
sprach von dem Tanzen, dem Glanz, von der Jugend, die niemals vergeht ganz.
Und der da lenkt, der gezeichnete, nickte nur still in das Dunkel.

„Nachtfahrt durch das zerschellte München“ – Zweiter Gesang

VII. Der zweite Schlag

Und als der Affe noch winkte, mit Händen so menschlich und fremd ihm,
kam jener Schlag, der wie Hammer des Hades aus Tiefen heraufklang,
dumpf und gewaltig, als spränge ein Gott auf den Marktplatz von München.
Nicht war’s der Wind, nicht die Traufe, nicht donnernde Wolken der Götter –
nein, es war Menschenwerk, dunkles, von Hass und von Wahn nur getrieben,
und der Fahrer, der Held ohne Namen, erstarrte im Lenken.

VIII. Der Funk spricht vom Zorn

„Eine Bombe“, so sprach es im Funk, wie ein Riss durch die Fläche der Stunde,
„ging in die Höhe“, so klang es, als spräche ein Gott durch Maschinen.
Und der Fahrer, der wusste, er konnte nun nichts mehr bewirken.
Höchstens im Weg stehen, schweigen, ein Stein unter rollenden Reifen.
So fuhr er weiter, verließ die vom Knall zerrissene Gegend,
sah noch das Pferd auf dem Pflaster, das schwer war und schattenumhangen.

IX. Toni & das Pferd

Toni, der Kutscher, stand da wie ein Mast in dem Sturm seiner Tränen,
neben dem Tier, das gefallen, vielleicht ihm das Leben gerettet.
Doch was nützt dir das Leben, wenn Seele und Herz dir zerfetzt sind?
Und er trank – aus den Krügen des Weins und den Flaschen der Schwermut,
denn der Knall blieb in ihm wie ein Dorn in den Gliedern des Alters.

X. Die Familie IP

Und die Familie, die IP genannt, im Lokale versammelt,
ward von der Wucht jener Welle der Hölle hinweggeschwemmt, stummlich.
Kinder, die sangen, zerschellten, wie Blumen im Hagel der Rache.
Und die, welche blieben, verloren das Laufen, das Gehen, das Stehen,
nur noch ein Rollen im Stuhl und das Kreischen der Nächte im Schlafe.
Wände bewahren ihr Echo, und Träume vergießen ihr Wissen.

XI. Der Täter

Jener, der’s tat, war geboren im Walde, wo Dunkel sich ballt schon,
zogen in Nächten die Männer in Stiefeln durch loderndes Schweigen,
tranken das Blut ihrer Vorzeit in Gläsern aus blindem Gehorsam,
nannten es Ehre, wenn Trümmer auf Menschen herab sich verlagern.
Und der Täter, von Haß und von Wehrkraftphantasmen getrieben,
brachte den Tod auf die Straße, mit Nägeln im Bauch der Maschine.

XII. Die leere Fahrt

Und der Fahrer, der schweigende, fuhr nun durch schweigende Straßen,
keine Stimme, kein Wort, nur das Klacken der blinkenden Lichter,
und das Sirren der Lüftung, der Klang einer ganz eignen Leier.
Keiner mehr stieg zu. Kein Betrunkener sang seine Lieder.
Nur der Asphalt und die Zeit, die sich dehnten wie müde Gedanken.

XIII. Das Bild vom Pferd

Und er dachte an Toni, den Freund mit dem Blick wie von Splittern,
zitternd am Tresen, das Glas in der Faust, das er langsam zerdrückte.
Und das Pferd lag vor Augen – wie Schuld, die nicht wieder verschwinden.
Fleisch auf dem Pflaster, Erinnerung, Rückgrat aus brodelndem Schweigen.
Und der Toni, der nichts sprach, war stummer als alle Ruinen.

XIV. Der Pasinger

Doch am Standplatz, wo Osten beginnt, und die Straßen sich öffnen,
trat ein Mann an das Taxi, so bieder wie Brot auf dem Holztisch.
„Nach Pasing“, so sprach er, „die Lasagne wird sonst wieder trocken,
meine Frau schimpft, sie hasst es, wenn ich mich beim Karteln verliere.
Und die Katze ist grantig, sie miaut, wenn ich später nach Hause…“
Und der Fahrer, der hörte, und sprach nicht – doch fand Trost in der Rede.

XV. Die letzte Fahrt

Und so rollte der Wagen, das klapprige, weiter durch Nächte,
durch das blutende München, durch Wiesn und Rauch, durch Erinnern.
Und das Taxi ward Arche, ein Schiff auf dem Strom der Geschichten,
wo kein Ruderer lenkt, wo der Fahrer nur schweigend verwaltet.
Er, der die Welt auf vier Rädern nun trug – wie ein Götterbefehl fast –
fuhr in die Stunde der Götter und schwieg mit den Lippen der Zeit.

XVI. Die Katze

In Neuperlach, da krümmte das Tier sich, schwarz wie das Schweigen.
Wie ein Bogen aus Fleisch, sprang es auf, fiel zurück, sprang erneut dann.
Und es miaute – nicht Kätzchen, mehr wie ein menschliches Sehnen.
Im Rückspiegel verendete langsam das Leben auf Grünstreifen.
Und der Fahrer – vergaß es nicht, trug das Bild wie ein Mantel aus Eisen.

Dritter Gesang – Die Vision der Wiesn

I. Rückkehr zur Wiesn

Doch als die Reifen sich drehten und Nacht ihn erneut um die Schläfen
hüllte wie Tücher aus Staub, da vernahm er das Rufen des Festes.
Nicht wie zuvor, als noch Menschen in Zelten sich lallend begegneten,
nein, nun war alles verzerrt, wie durch Nebel aus Träumen und Fetten,
wie durch ein Wasser, das schweigend die Formen der Dinge verwandelte.

II. Die Vision

Da sah er – und konnte nicht blinzeln, zu klar war das Bild vor den Augen:
Ein Besoffener taumelte, krümmte den Rücken, als suchte er Halt nur.
Doch der Halt war ein Schwein – eine Sau, mit den Zeichen des Himmels,
goldene Unterhose, darüber der Glanz eines Heiligenscheines,
blau war das Tuch, das den Leib umschloss, mit Rosengirlanden.
Und sie balancierte durchs Zelt wie ein König in Rausch und in Wanken.

III. Die Kakerlake notiert

Und an den Rändern der Halle, wo Tropfen der Maß auf dem Boden,
klebrig und süß, sich vermischten mit Kotze und Semmelfragmenten,
saß eine Kakerlake, mit Scheitel, mit Brille, mit Würde.
Ihre Antennen zuckten, als schrieb sie in Luft ihre Chronik,
über das Treiben der Schafe, den Hund in der Ecke, die Würstel.
Leise, wie Götter, die flüstern, notierte sie Welt aus Versehen.

IV. Die Tiere singen

Und die Schafe – sie blökten im Chor, es war Moll, es war Klage,
und der Hund, der sie hütete, bellte im Takt wie ein Metronom.
Und dazwischen, da sang eine Ratte, in falsettischer Stimme:
„Barbarella! Barbarella! Wo bist du geblieben, mein Engel?“
Ein Orchester aus Spänen, aus Gläsern, aus Blasmusikresten
hob sich wie Rauch über allem – und fiel in sich selbst dann zusammen.

V. Die Arche auf Rädern

Und der Fahrer – noch immer im Wagen, getrennt durch das Glasfeld –
blickte hinüber, als sei er ein Gott in der Wolke des Zornes.
Doch er war nur der Träger, der Schlepper von Träumen auf Rädern,
trug die Geschichten der Stadt wie ein Fluch oder wie eine Krone.
Und das Taxi, das ruckelte weiter, in Richtung des Tages,
den keiner ersehnt, doch der trotzdem beginnt mit dem Blinken der Ampel.

VI. Schlussbild

So kam er zurück in die Stadt, die aus Rauch und aus Wunden geboren,
legte den Schlüssel beiseite, verließ seinen Wagen der Stunde.
Und das Schwein, es verschwand in der Gasse, als sei es nie dagewesen.
Nur im Asphalt blieb ein Rosenblatt kleben, ganz sacht, ganz verborgen.

Moritat vom Bierkutschenunglück

Bier Kanal

NACHTFAHRT DURCH DAS BEKOTZTE MÜNCHEN

(im Stil von Thomas Huitzlipomp)

[Protokoll 1: Fahrtbeginn]

Uhrzeit: 23:47
Ort: Gabelsbergerstraße, Höhe Maßkrugfund
Beifahrer: keine Angabe
Rückbank:
– 1 Frau (vermutlich traurig)
– 1 Mann mit Schnurrbart (offenbar heiter)
Stimmung: feucht
Fenster beschlagen: ja
Musik: Funk still, Außenwelt laut

[Dialognotiz]

„Fahren Sie auch nach Giesing?“
– „Wenn Sie dorthin wollen, ja.“
Dann: längere Stille, in der alle Beteiligten alt aussehen.

[Liste der seltsamen Dinge]
1. Ein Greis bedankt sich für eine Hilfe, die nicht verifiziert werden kann.
2. Ein Fahrgast namens Martin steigt zu, sagt nichts, wirkt trotzdem vertraut.
3. Im Wirtshaus später wird der Alterungsprozess in Echtzeit verhandelt.
4. Der Bauer aus Murnau trägt offenbar ein tragbares Misstrauen mit sich.
5. Einer sagt „Zipperlein“. Danach ist die Stimmung im Auto: vorsichtig.

[Zwischenspiel: Der Waffenträger]

In Menzing ein Mann mit Waffe.
Sie klickt.
Er nicht.
Er steigt wieder aus.
Das ist der Unterschied zwischen Drama und Verwaltung.

[Beobachtung am Funkgerät]

„Kam schon öfter vor.“
Das sagen sie immer.
Auch wenn etwas nur einmal passiert.
Und das ist dann das Schlimmste.

[Barbarella, das Lokal]

Ein Affe, verkleidet, steigt ein.
Er hat Manieren.
Er möchte zur Bavaria.
Man könnte sagen:
Er ist unterwegs zu sich selbst.

[Der Schlag]
1. dumpf
2. schwer
3. wie aus Versehen
4. wie eine Faust, die etwas vergessen hat
5. wie der Moment, in dem man merkt: das war nicht der Magen

[Reaktion: Funkstille und ein Herzschlag]

Herz: reagiert.
Fahrer: nicht.
Funk: meldet sich.
Kollege: atmet hörbar.
Stadt: klingt nach Blech.

[Erscheinung: Das Schwein]

Ein Schwein erscheint.
Trägt Unterhose (blau, rosa Blumen, Gold).
Hat einen Heiligenschein.
Wankt durch die Gassen.
Hinter ihm: singende Ratten.
Die Szene ist unlogisch, aber präzise.

[Erkenntnis: Barfuß mit Brille]

Kakerlake klopft.
Scheitel, Brille, leise Stimme.
Sie spricht von Sendling.
Von einer Bar.
Von Dingen, die früher waren.
Vom Tanzen.
Vom Glanz.
Der Fahrer sagt nichts.
Aber das ist auch eine Form von Zustimmung.

[Zweiter Schlag: Korrektur der Wirklichkeit]

Er kommt wie der erste, aber entschlossener.
Wie jemand, der merkt, dass er vergessen hat, aufzuräumen.
Die Realität reißt ein Loch.
Durch dieses Loch schaut der Fahrer in sich selbst.
Und sieht: Toni.

[Toni & das Pferd]

Das Pferd liegt.
Toni steht.
Beides wirkt falsch.

[Gedächtniskatze]

Die Katze, die er überfuhr,
lebt jetzt im Rückspiegel.
Sie bewegt sich nur, wenn niemand hinsieht.
Sie miaut nicht mehr.
Sie protokolliert.

[Endnotiz: Letzte Fahrt]

Letzter Fahrgast redet von Lasagne.
Von seiner Frau.
Von der Katze.
Vom Schafkopf.

Der Fahrer hört zu.
Sagt nichts.
Die Stadt beginnt schon wieder zu leuchten.
Aber das Licht ist verdächtig.

Geisterbahn

Nachtfahrt durch das zerschellte München

(Ballade im Ton Heinrich Heines)

I. Die Gassen und Gäste

Durch die Gassen, vom Rausche betäubet,
rollt das Taxi, ein Nachtschiff im Strom.
Voll Betrunkener, lallend, verwirrt,
und der Fahrer, er schweigt still und fromm.

Eine Dame sitzt blass, mit dem Schatten des Todes,
ein Greis lacht dazu mit verschmitztem Gesicht.
Ein Bauer fragt streng nach dem Alter des Lebens –
und Martin wird rot im Zorn: „mein Alter sag ich nicht.“

II. Die Bombe

Da kracht es, dumpf, wie von Himmel geschleudert,
ein Schlag, nie gehört, ein Herz aus Metall.
Die Funkstimme bricht wie ein Riss in die Stunde:
„Eine Bombe ging hoch“ – und der Fahrer ward kalt.

Ein Pferd liegt im Staube, so schwer und so stumm,
Toni, der Kutscher, verliert seinen Halt.
Er trinkt nun vergebens den Donner hinunter,
doch der Knall bleibt im Ohr, in der Seele, im Schalt.

III. Die Tiere der Nacht

Da wankt ein Schwein, in Höschen von Seide,
blau und mit Rosen, mit goldener Naht.
Es trägt einen Heiligenschein auf dem Haupte –
ein König, der torkelnd durchs Festzelt naht.

Die Schafe, sie blöken im Chor voller Jammer,
der Hund bellt dazu in verzweifeltem Moll.
Und Ratten, sie tanzen, die Kakerlak’ schreibt,
das Protokoll dieser Welt, grausam und toll.

IV. Die Katze von Neuperlach

Einst fuhr er bei Nacht durch die Straßen von Neuperlach,
da sprang ihm die schwarze Gestalt vor das Rad.
Die Katze, sie krümmte den Rücken im Fieber,
ihr Schrei wie ein Säugling, so fremd, so verzagt.

Noch sah er im Spiegel ihr kriechendes Ende,
wie sie starb auf dem Grünstreifen, einsam, allein.
Seitdem bleibt das Bild wie ein Stachel im Herzen,
wie ein Lied, das nicht schweigt, wie ein ewiger Schrein.

V. Das Banal-Lied des Lebens

Doch dann spricht ein Gast von Lasagne und Katzen,
von Schafkopf und Gattin, so grantig daheim.
Der Fahrer, er nickt nur – und hört doch im Reden
den Trost, dass die Welt nicht nur Bombe kann sein.

Wie Regen auf Blech klingt die Stimme des Andern,
so gleichgültig schlicht und doch tröstlich zugleich.
Es zeigt: noch atmet das Leben im Wahnsinn,
noch rollt dieses München, gebrochen und weich.

VI. Schlussbild

So fährt er, der stumme Poet auf vier Rädern,
durch Rauch und Gesang, durch Sirenen und Blut.
Die Stadt ist ein Tier, das erwacht aus der Lähmung,
ihr Herz schlägt im Takt von Verzweiflung und Wut.

Das Taxi, es gleitet – ein Boot auf dem Wahne,
die Scheiben beschlagen vom Atem der Nacht.
Der Fahrer, er schweigt in der Sprache der Götter,
und trägt unsre Schuld – bis der Morgen erwacht.

Kafka fährt Autoscooter
Der Autoscooter war ein Ort der Illusion, wo die Grenzen zwischen Freude und Angst verschwammen. Ich lenkte mein Fahrzeug, doch es schien ein Eigenleben zu führen, als ob es mich in die Abgründe meiner eigenen Unsicherheit stürzen wollte. Jeder Zusammenstoß war ein Spiegelbild meiner inneren Konflikte, die ich nicht länger ignorieren konnte. Die Menschen um mich herum lachten, doch ich fühlte mich wie ein Gefangener in einem Albtraum, aus dem es kein Entkommen gab. Als die Fahrt endete, war ich nicht mehr derselbe; die Freude des Festes war in Schatten gehüllt.

Schafhirte mit Herde und Radio auf dem Weg zu/r Satan*in

Gedicht eines älteren Berufpendlers während der Wiesn-Zeit

Im Abteil, ein Sturm aus Lärm,
Lederhosen tanzen,

Schweiß und Bier,
die Welt dreht sich,

ich halte fest,
an meinem Platz,
der Wahnsinn lacht.
Ein Blick, ein Wort,
die Luft knistert,

Angst schleicht sich ein,
die Jugend, wild und ungezähmt,

ich, ein Schatten,
verblasst im Chaos,
wer hört mein Flehen?
Ein Übergriff der Sinne,
Gerüche von Bier und Angst,

die Wände atmen,
die Sitze stöhnen,

ich bin ein Zeuge,
in einem Theater des Grauens,
wo niemand spielt.
Ein Aufschrei der Stille,

inmitten des Tumults,
ich schließe die Augen,

träume von Frieden,
doch die Realität,

sie schlägt zu,
und ich bleibe hier auf dem Boden liegen
mit Schädeltrauma.

Jungfern vs Moccus

Föhnhimmelfarbenes_Erbrochenes

Moccus Schwein-Geist Übers Wasser wandern

Die Moritat vom ewigen Himtler

(im Stil der „Dreigroschenoper“)

Prolog – Der Moritatensänger

(tritt mit Drehorgel auf, Publikum ansprechend)

SÄNGER:
Nun hört, ihr Leute, und staunt und lacht,
wie man aus Monstern Geschäfte macht.
Ein Reptil im Sumpf, halb Wurm, halb Hund,
Himtler genannt, der ewige Schlund.

(Er zieht die Drehorgel an, Musik setzt ein)

Szene I – Das Untier

CHOR:
Zwei Köpfe trägt er, blind und zerfressen,
der dritte ist abgeschlagen, doch nicht vergessen.
Gas quillt heraus, ein ewiger Dunst,
so starben Millionen, im Namen der Gunst.

ZWISCHENRUFER (hart, trocken):
Der eine Hoden wird gequetscht.
Jede Stunde ein Hammerschlag.
Jeder Schrei ein Echo.
Doch der Tod kommt nicht.

SÄNGER (singend, Moritat):
Schneid ihm den Kopf – er wächst dir nach,
häng ihn am Strick – er würgt und lacht.
Gib ihm das Gift – er röchelt bloß,
der Qualen-Katalog, der ist endlos!

Szene II – Das Gericht

(Trommelwirbel, ein Richter tritt auf, Chor antwortet.)

RICHTER:
Das Gericht urteilt nicht mehr über Menschen.
Es urteilt über die Zeit.

CHOR:
Hitler war neu in der Zeit.
Himmtler, das Übel von immer.
Der schuldlos Schuldige,
Prometheus an den Fels.

Szene III – Die Sirenen

(Zwei Sirenen treten auf, grotesk verdreht, singen im Duett.)

SIRENE I:
Das Gesicht das schönste der Welt,
doch mein Leib verfault, entstellt.

SIRENE II:
Mein Leib, so jung, so heiß,
doch mein Gesicht alt, faul und weiß.

BEIDE (zusammen, schrill):
Keine Stimme jede für sich –
doch zusammen zerreißen wir dich!
Fiepsen, Glas, ein schriller Ton –
Tag wird Nacht, und Nacht wird Hohn!

Szene IV – Himmtlers Verteidigungsrede

(Der Untier-Kopf hebt sich, spricht trocken und kalt.)

HIMMTLER:
Ich bin das, was ich geworden bin.
Weil ich nicht anders konnte,
weil ich war, was ich sein sollte,
weil ich wollte, was ich nun bin.

CHOR (spottend, singend):
So spricht der Wurm, so spricht der Hund,
so spricht die Zeit aus seinem Schlund.
Doch kein Gericht, kein Henker, kein Strick,
befreit dich vom Qualenschick!

Szene V – Die Befreiungsaktionen

(Aufruhr, Lärm, Stimmen aus dem Off.)

ERSTE STIMME:
Man will ihn befreien!

ZWEITE STIMME:
Man hat Mitleid!

DRITTE STIMME:
Zwei feindliche Lager tun sich zusammen!

CHOR (gelacht, gezischt):
Das Mitleid ist die Falle.
Die Freiheit ist die Strafe.
Befreit den Wurm –
und die Pest zieht aus!

Finale – Die Ballade vom ewigen Leben

(Alle treten auf: Chor, Sirenen, Sänger. Musik schwelt, bitter.)

SÄNGER:
Die Hölle ist das ewige Leben,
kein Tod, nur Qual, kein Ende gegeben.
Drum hört, ihr Leute, und lacht und weint:
So stirbt der Mensch – doch das Untier bleibt.

CHOR (schließt im Sprechgesang):
Hängt ihn, schneidet, schießt, vergiftet!
Er stirbt nicht.
Er quält sich nur.
Und das ist die Strafe.

(Der Vorhang fällt. Leierkasten spielt eine letzte, schiefe Kadenz.)

Höllenidylle trans Arkadien

SÜSS

Pâtisserien und verbrannte Mandeln

IN DER HÖHE ARKADIENS

Minotaurus

Meerjung*frauen in einer Pfütze auf der Wiesn

Szene III – Die Sirenen

(Zwei Sirenen treten auf, grotesk verdreht, singen im Duett.)

SIRENE I:
Das Gesicht das schönste der Welt,
doch mein Leib verfault, entstellt.

SIRENE II:
Mein Leib, so jung, so heiß,
doch mein Gesicht alt, faul und weiß.

BEIDE (zusammen, schrill):
Keine Stimme jede für sich –
doch zusammen zerreißen wir dich!
Fiepsen, Glas, ein schriller Ton –
Tag wird Nacht, und Nacht wird Hohn!

Minotaurus föhnt sich in den Spiegel guckenden Satyrn die Haare, beobachtet von Sirenen im Tischaquarium nach Blilpzulp

Aus den Notizen des Beobachters
Hommage an Uwe Johnson

Die Hitze im Raum war konstant. Keine spürbare Veränderung seit dem letzten Eintrag.

Die Sirenen bewegten sich langsam. Keine von ihnen hatte das Aquarium verlassen. Auch keine Anzeichen dafür, dass dies möglich wäre. Die Landmasse am oberen Rand des Beckens war begrenzt. Einer der Fische hatte sich zwischen die Luftbläschen geschoben, die von der Unterseite aufstiegen.

Cerberus hatte seine Position verändert. Nicht der gesamte Körper – nur die vorderen Pranken. Er hatte sich aufgerichtet. Der mittlere Kopf blickte in Richtung des Maßkrugs. Kein Laut, kein Bellen, kein Knurren. Der Blick leer. Oder wachsam. Nicht eindeutig.

Die Wiesn: Riesenrad hatte gestoppt. Stillstand der Gondeln sichtbar. Zwei Fahrgeschäfte blinkten weiter. Die Beleuchtung der Frauenkirche war jetzt bläulich.

Der Ghettoblaster wurde nicht bewegt. Das Handy zeigte keinen Bildschirm, kein Licht. Es lag neben dem Haarföhn, der nicht mehr in Betrieb war.

Kakerlakenanzahl hatte sich verdoppelt. Bewegung ausschließlich in einer Richtung – entlang der schwarzen Felder des Schachbretts.

Die geschlagenen Figuren lagen unverändert. Kein Hinweis auf ein Spiel. Auch kein Gegner sichtbar. Die Stellung: bedeutungslos.

Es wurde nicht gesprochen. Kein Atemgeräusch. Keine Musik. Nur das Knacken der Flammen unter dem Minotaurus.

Es war Hölle. Oder ein Ort, der sich dafür hielt.

Arkadien

Festzeltansturm_mit_Weisswurst

Arkadien_Venus_Bierschaumgeboren_im_Loisachtal

Arkadien_Chefetage_einer_Werbeagentur_mit_Kunden_nach_Wiesnbesuch_bei_einem_Huckepackausflu

Moritat von der dreizehnten Maß

(Schräge Drehorgel. Ein Sänger hebt an. Chor brummt dazwischen.)

Sänger:
In Hindelang, da sitzt die Königin,
die Cäcilie, vom Käse ganz voll drin.
Sie krönt sich selbst mit Rinden und Gestank,
die Kunden stehen schwankend – stockbesoffen, krank.

Chor:
Höh! Hah! Dreizehn Maß!
Hinfallen! Aufstehn! Alles war!

Sänger:
Die Chefetage wackelt, Huckepack,
ein Maß auf ’nem Kopf, das ist der Takt.
Ein Rittersmannfragment liegt unter’m Tisch,
der Helm ist leer, der Rest ist Fisch.

Chor:
Zisch! Zisch! Die Zitrone rollt!
Wer sie anfasst, hat den Rausch verschmollt!

Sänger:
Da kommt der Craft Beer Mo, ein Bart voll Schaum,
er predigt Hopfen, wie im irren Traum.
Die Schützenkönig’ schießen wild im Chor,
die Teppiche ballern kräftig zurück ins Ohr.

Chor:
Bang! Peng! Maß zerspringt!
Wer da nüchtern bleibt, der lügt und singt!

Sänger:
Ein Moped brummt, vom Lindwurm heiß befeuert,
ein Königstreuer brüllt, halb schon verheuert.
Zwei Tapire schleppen Käse durch den Saal,
Arkadien stinkt – nach Bier und Fäkal.

Chor:
Oh die dreizehnte Maß!
Der Himmel? Die Hölle? – beides war!

Sänger:
Und Heike steigt auf, die Bierkönigin,
aus Schaum gemacht, kein Anfang, kein Sinn.
Cäcilie sinkt in den Käsethron,
und Beuys’ Zitrone grinst gelb wie ein Hohn.

Chor (grölt):
Die dreizehnte Maß! Die dreizehnte Maß!
Wer sie trinkt, liegt unterm Tisch im Gras!